После Абрамцева всё думаю в Врубеле

Всегда воспринимала его как художника, вписанного в свою эпоху. На самом деле, нифига он не был в неё вписан, в модерн особенно. Модерн ведь - самое декоративное, самое внешнее, что можно придумать, а Врубель не про это от слова совсем. Какая-то совсем своя гармония, своя композиция, своя эстетика, не имеющая ничего общего с гладенькой эстетикой модерна. И всё у него такое, то незавершённое, то несохранившееся, то ненужное и непонятое, то вульгарное, написанное на потребу ради денег, и отобранное заказчиком, пока не успел уничтожить. И душевная болезнь, и увлечение философией и музыкой - это всё внутреннее, не внешнее, как будто он пытался открыть какую-то дверь в другой мир, но сил не хватило, и было рано. Не жизнь, а цепь неудач и случайностей, не позволивших. Живи он лет на 30 позже, и не в России желательно, может быть, ему удалось бы открыть эту дверь, ну как Пикассо удалось, к примеру. Жили бы мы теперь в ярком мире Врубеля, а не в черно-белом Пикассо.