(no subject)

Всё, что для меня по-настоящему важно, вернее, всё, что мне на самом деле дорого и близко -- это полустёртые воспоминания раннего детства. Ускользающие образы, преимущественно визуальные, первых пяти лет, ну может быть чуть больше. Сны, картинки в книжке, тепло маминой руки. Что с этим делать, а?
Думала недавно, как я людей выбираю. Почему мне кто-то нравится, а кто-то ну никак. Какое качество такое. Кажется, нужно просто совпасть хоть в чём-то с каким-нибудь моим детским тараканом.
Этот человек ассоциируется с синим, а синий -- мой любимый цвет. Значит, свой. Вот и всё.
У этого глаза как на той репродукции. Этот сказал то же слово, что когда-то говорил Вовка, мой дядька, которого я любила больше всех. Я и сейчас его люблю больше всех на этом свете, но сейчас я понимаю, что это слово ни о чём не говорит, просто слово. Больше ничего общего. Но оказалось достаточно. Это лёгкий случай, хоть распутать можно. А чаще всего просто что-то чудится родное, такая фигня.
Такая фигня.